37. Antoine Doinel Antoine Doinel

À arpenter comme ça tout Paris (avec son cv dans la poche) on fait des découvertes surprenantes. Par exemple, rue Saint-Dominique, dans le 7e arrondissement, il y a une boulangerie-pâtisserie tous les cinq mètres. C'est proprement hallucinant, me direz-vous. Qui croirait que les habitants du 7e arrondissement aient autant besoin de pain ? (Alors que rue des Francs-Bourgeois, on peut s'accrocher pour trouver un seul truc à manger : on croit enfin avoir atteint une boulangerie, c'était un leurre. Sous la vieille enseigne, un magasin de fringues. Ils adorent ça, dans le Marais, faire croire que c'est une boulangerie, ou une boucherie, ou une droguerie, et hop, ô surprise, en fait, c'est des fringues, tiens donc.) Rue Saint-Dominique, les vitrines des boulangeries-pâtisseries étaient toutes plus appétissantes les unes que les autres, avec leurs petits pains aux olives ou aux lardons, leurs éclairs, leurs petits gâteaux verts et roses. J'en ai presque oublié que j'étais dans un arrondissement improbable (pour ne pas dire atroce) comme le 7e arrondissement. (Il faut se les taper, les rues droites pleines de ministères à n'en plus finir qu'un grand vent parcourt sans relâche.)

Dans le 5e, j'ai compris maintenant, je suis dans un film de Truffaut. Cherchez bien, vous ne trouverez aucune enseigne connue, ni Starbuck ni Zara ni H&M. Au premier abord, ça repose. Or, ne s'y trouve aucun magasin un tant soit peu "hype" non plus. Il y a des restaurants, notamment exotiques, des cafés, des commerces traditionnels, des magasins ethniques, mais rien qui ne trahisse particulièrement notre époque. Je me laisse gagner par cette impression étrange de vagabondage dans un autre temps, et je me sens bientôt engloutie par ce Paris générique, un peu morne, verdâtre, sans éclat, sans vie. J'ai été des années à la fac non loin de là, des souvenirs confus remontent, et soudain me prend l'envie de hurler Antoine Doinel Antoine Doinel à certains carrefours tristes. Alors je marche encore, pour m'échapper, je traverse un pont, puis un autre. Passée la boulangerie factice, il y a les paisibles rues Elzévir, Payenne ou de Sévigné, qui toujours, par l'un de leurs grands portails, par leurs fleurs tendues à travers les grilles des jardins, par la majesté des moulures d'une corniche ou la simplicité d'une de leurs hautes fenêtres, me comblent de ravissement.